La mediocridad del cine contemporáneo hace que hoy sean elevadas a la categoría de clásicos películas que en las épocas de esplendor de la industria no hubieran sobresalido del grueso de la producción. Es el caso de este sobrevalorado y oscarizado drama (película, director, actriz y actor de reparto) que toma el boxeo como pretexto para contar una historia de individuos solitarios, desarraigados, frustrados y resentidos, cuyo principal inconveniente se encuentra, curiosamente, en su alma mater. Eastwood como director tiene buena mano para resolver con acierto el dilema moral y la posterior escapada del protagonista, pero como actor carece de los registros suficientes para transmitir los sentimientos de su personaje (como ya ocurría en Los puentes de Madison) y su atormentado conflicto interior, no consiguiendo tampoco otorgar verosimilitud a la gestualidad de ese entrenador veterano -irlandés, católico, lector de Yeats- que acepta el reto de convertir en campeona a una inexperta treintañera dispuesta a redimirse en el cuadrilátero de la miseria no sólo económica en la que se encuentra, iniciándose entre ambos una relación paterno-filial donde cada uno busca en el otro la compensación a sus carencias familiares. La interpretación brillante, matizada, convicente y con los deberes físicos hechos de Hilary Swank le supuso su segundo Oscar, tras Boys don't cry (1999).

LOBA.- La confesión -desacomplejada, como sus contorsiones en el escenario- de la cantante Shakira ("Me gustan las películas malas") en un especial de Asuntos propios (RNE1), reconociendo recurrir al cine de la peor calidad artística para conciliar mejor el sueño cuando llega por la noche a casa, cansada del trabajo.

CARNICERO.- Como contrapunto a los jóvenes actores norteamericanos de ahora, que mueven mucho las manos pero no se les entiende nada de lo que dicen, el inglés perfectamente comprensible de un Ernest Borgnine de en aquel momento 92 lúcidos años (ayer cumplió uno más), en una entrevista en El postre (RNE3), lo deslavazado de las escasas preguntas formuladas le hace a uno cuestionarse por qué fueron esas y no otras, tanto si los diez minutos ofrecidos eran todo lo que duró la conversación con el veterano actor de Grupo salvaje (y de Navidad en una casa de citas) como si se trató de una edición.

.CAT.- 1714 es el catalanísimo número de la arrollada habitación de hotel que ocupa el atribulado musicólogo interpretado por Ryan O'Neal en la nostálgica ¿Qué me pasa, doctor? (1972, Peter Bogdanovich), cuyos huracanados tres cuartos de hora finales certifican la eficacia de unos gags no por viejos y mil veces vistos menos divertidos.

TOSES.- El carraspeo de Javier Tolentino ante el micrófono (la persistencia del cual le delata en su intención de reclamar la importancia de lo que dice), en la ineficaz (por desaprovechada) entrevista-homenaje a Basilio Martín Patino en El séptimo vicio (RNE3); el estilo tarkovskiano del presentador que habla entre dientes (y acompaña con un "¿no?" el final de cada frase) alargó por espacio de una hora lo que un montaje racional hubiera dejado en poco más de quince minutos, muy a pesar del indiscutible interés de la fundamental figura del director de Nueve cartas a Berta, Canciones para después de una guerra, Queridísimos verdugos, Caudillo...

ECHO DE MENOS... la cabellera pelirroja de Rhonda Fleming.

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ROMANTICISMO.- El piquito con revolcón por el suelo incluido de Pipi Estrada y su ¿ex? Miriam Sánchez (Lucía Lapiedra, en otros ambientes todavía más hard), vestida más de Caperucita Roja que pide a gritos un (hombre-)lobo que le hinque el diente que de Papá Noel, en el ya totalmente desquiciado Mujeres y hombres y viceversa (Tele 5); ¿a qué juega esta pareja?

BOSTEZO.- El mensaje del Rey Juan Carlos. Pocas veces algo a la vez tan lleno (de tópicos) como vacío (de contenido) ha provocado tantos comentarios analíticos -y este año, además, numerosas chanzas-, batiendo morbosos (y sospechosamente celebrados por la competencia) récords de audiencia en ETB2, que tras la Reconquista emitió el monocorde monólogo por primera vez en la historia.

CAMPANADAS.- La atenazada por los nervios y patéticamente estelar pareja (de)formada por el Ondas winner award Jorge Javier Vázquez y la rinoplástica Belén Esteban (de profesión, sus subidas y bajadas de azúcar, ex-mujer de Jesulín y madre de Andreíta), en la retransmisión de las campanadas de fin de año de Tele 5, donde se intentó -con poco acierto pero más seguimiento del habitual en la casa- trasladar el innovador espíritu de Sálvame, que tantos reconocimientos materiales confía el propio ex-tomatero le siga proporcionando, a juzgar por uno de los tres deseos que formuló ("que no se me discutan los premios").

En TVE, lo adecuado del estilismo no tapó la sonrojante falta de recursos (tan indignante como el tuteo al espectador) de Anne Igartiburu (acompañada por Manuel Bandera), cuyos conocimientos sobre los países de la UE -a incomprensible e injustificable falta de guión, se supone- parecieron directamente inspirados en un chiste de Eugenio ("muchos rusos en Rusia, muy buena la ensaladilla rusa...") y deberían valer como prueba para facturarla al mismo destino que un día tuvo a bien elegir Marisa Naranjo. Por cierto, que la televisión pública estatal no tardó demasiado en enseñar sus cartas para el futuro que ya es presente y La 1 tiró de archivo en el tradicional programa musical especial (más tradicional que nunca, por lo tanto), dejando bien claro cuál será la estrategia a seguir a falta de los ingresos de publicidad.

MIEDO.- Reconozco haberme atrevido únicamente con el personaje en Comando Txiquia (1976, José Luis Madrid) y El francotirador (1977, Carlos Puerto) -dos poco representativas muestras de su encasillada obra, realizada, eso sí, con entusiasmo y persistencia dignas de admiración-, y, más recientemente también en School Killer (2001, Carlos Gil), donde Jacinto Molina ya ejercía de patriarca de las nuevas generaciones de jóvenes cineastas aficionados al género de terror. Pero resulta difícil reconocer en los halagos que a raíz de la muerte del actor-director-guionista Paul Naschy recibe ahora su filmografía (comprensibles si proceden de Carne cruda, RNE3), la escasez de presupuesto, gracia e inventiva y la mediocridad interpretativa general que en realidad la caracterizan.

PÁNICO.- Con el gol de Messi cogiendo a Joaquim Mª Puyal (La transmissió d'en Puyal, Catalunya Ràdio) en una innecesaria conexión con el balonmano (castigo divino por no estar en lo que hay que estar, a lo que tienen excesiva tendencia), el Barça proclamándose campeón en Abu Dabi, Laporta dedicando la victoria "a todos los barcelonistas del mundo", y la morería rendida a la atractiva y moderna estética culé (nulla aesthetica sine ethica), la unidad de destino en lo televisivo formada por María Teresa Campos (Tele 5) y el Cine de barrio de Carmen Sevilla (La 1) hace frente común monotemático y corona al cadáver incombustible de Paco Martínez Soria rey de la tarde de ese sábado y guardián de la reserva espiritista de Occidente. La cadena del mal herido Silvio Berlusconi, en su loable afán por demostrar que el negocio de la tele privada no es incompatible con la divulgación cultural, logró reunir la noche anterior a más de seis millones de inquietos espectadores delante del Sálvame Deluxe, interesados en la profundidad intelectual (directamente proporcional a la longitud de su vestuario) del discurso de la nietísima del Caudillo y en los trabajos de reforma arquitectónica efectuados sobre la cara(dura) de Belén Esteban, convertida por designación popular en la Agustina de Aragón de la era de las nuevas tecnologías... "No es nesesario desir nada más", como dijo aquel otro. 

Original aproximación a una de las grandes figuras del fútbol de todos los tiempos, centrada en un aspecto tan interesante como poco estudiado -inimaginable para el aficionado de otras latitudes y probablemente desconocido por el público en general- como es la influencia ejercida por Johan Cruyff en la sociedad catalana desde su desembarco en Barcelona a principios de los años setenta del siglo XX, en un acontecimiento que sobrepasó el marco estrictamente deportivo.

El documental habla de la necesidad del ser humano de tener dioses a los que aferrarse, y por él desfilan trece personas, entre anónimos y conocidos (Santiago Dexeus, Butragueño, Joan Laporta, Sergi Pàmies, Ferran Torrent...), que recrean algún aspecto de su particular-íntima-en algunos casos platónica relación con el mito y hablan acerca del fenómeno sorprendente de que haya quienes aplican en su conducta la filosofía futbolística del llamado profeta del gol.

El tabaco y la conocida singularidad idiomática del protagonista también tienen su lugar en este documento entrañable y a ratos emocionante, musicado ¿extemporáneamente? con flamenco e ilustrado con una ración de imágenes de archivo que puede saber a poco (destacan las del multitudinario recibimiento en el aeropuerto en 1973 y las del homenaje de 1999, por su curiosidad nostálgica y su emotividad, respectivamente), pero es que la película -y ésta es su gran virtud- prefiere profundizar en territorios menos explorados.

En ella se amparó el muy enfadado actor y productor Paco Marsó para declararse víctima de una encerrona en Tal cual lo contamos (Antena 3), donde -dice- creía haber acudido para hablar de su rehecha vida sentimental (recientemente fue de nuevo padre, a sus 62 años) y no de lo de siempre (la hace años extinguida relación con Conchita Velasco y sus flaquezas de hombre y como hombre de negocios). Cristina Lasvignes, cuyas moderadas formas y atractivo no ocultan su falta de recursos para solventar según qué papeletas por las que la nómina le obliga a quedar a veces enfangada, aguanta estoicamente el chaparrón y le tranquiliza ("no te preocupes, que también hablaremos de eso". Que fue que no). Antes habían dado entrada ("parece que tenemos una llamada", diría muy convencida la presentadora) al testimonio de cargo del ex de la hija de Marsó, con la que -también en el pasado, claro- protagonizó una extraña historia de patéticos Bonnie y Clyde castizos que terminó con los huesos de ambos en la cárcel.

Fue una pieza de teatro televisivo modélica, en la que todos y cada uno representaron su papel con solvencia: el programa, cambiándole el cebo al invitado; éste, fingiéndose engañado e indignado; los interrogadores, unos a favor y otros en contra del personaje, como manda la ortodoxia del género; la siempre menos inesperada de lo que se pretende llamada de teléfono; el amarionetado público, impecable a la hora de colocar el aplauso donde le mandan... Teatro, la tele es puro teatro, falsedad bien ensayada, estudiado simulacro.

Drama de suspense lleno de trampas de guión innobles y carente del menor atisbo de inventiva, que transita sin interés por situaciones tópicas y acaba derivando hacia el film con psicópata, con la joven y prometedora Leelee Sobieski (Eyes wide shut, La hija de un soldado nunca llora) interpretando a una adolescente que tras quedar huérfana es acogida con su hermano menor por un matrimonio amigo de sus padres muy interesado en su herencia.

El juego de palabras que propone el título original (La casa de cristal pero también La casa de los Glass, nombre de sus propietarios) resulta bastante más inspirado que el resto de un conjunto impersonal como los fríos materiales con los que está construida la sofisticada vivienda de paredes de vidrio, cuyo teórico protagonismo argumental queda en voluntariosa intención de guión dada la incapacidad evidenciada para trasladar a la pantalla la atmósfera claustrofóbica y asfixiante que tanto el escenario como la historia pedían.