Jordi González concede al público libertad de reacción, aunque él ya se ha encargado de mediatizarla, ante la entrada al plató de Violeta Santander, en un nuevo (y subvencionado, se supone) capítulo del nauseabundo culebrón del que todos participan y tienen participaciones. Si en su primera intervención en La noria (Tele 5) el tridente Rahola-Calabuig-Iglesias la llamó "demagoga" y le recriminó por aceptar el dinero que ellos mismos (el programa) le pagan por exhibirla en su atracción de feria, en la (pen)última le pasan el vídeo de la agresión que Violeta ve con mirada tan distorsionada como la que gastaba Urdaci como presentador del Telediario y jefe de los Servicios Informativos de TVE en tiempos del aznarato, cuando aquello de "el sindicato ce-ce-o-o" y ni sabía ni contestaba de las multitudinarias manifestaciones callejeras de oposición a la entrada de España y los territorios ocupados en (el negocio de) la(s) multinacional(es norteamericanas en la) guerra de Iraq. Y es que el que esté libre de demagogia televisiva que tire el primer mando a distancia.  

La sexta película del director de El sexto sentido vuelve a incidir, perfeccionándola, en la metáfora de la un tanto decepcionante Señales, al tomar una idílica comunidad rural del siglo XIX que (como los amish de Unico testigo) vive aislada de cualquier contacto externo amenazada por unas extrañas criaturas con las que mantiene un pacto de no agresión, para -llegado un punto que obliga a repasar y reinterpretar lo visto hasta ese momento- hacer una lectura en clave política de la paranoia colectiva en la que viven los EEUU y poner en evidencia la fragilidad de los hilos sobre los que la sociedad occidental hace equilibrios; atemorizada frente a lo/s desconocido/s ("aquellos de los que no hablamos") y necesitada de etiquetas que identifiquen (los distintos colores según sean los habitantes de la aldea o sus vecinos).

En El bosque, con un férreo guión milimétricamente calculado a cuyo servicio tuvo un excelente reparto del que sobresalen un William Hurt en recuperada forma y la joven Bryce Dallas Howard, Shyamalan vuelve a mostrar un gusto en la planificación de escenas (que remite a John Ford) improbable de encontrar en el cine contemporáneo. La película, que no fue excesivamente bien acogida en su país, presenta, además, el aliciente de poder jugar a intentar descubrir a su director en uno de sus habituales cameos (en este caso muy complicado de ver).

Un único día de estancia de un forastero (magnífico Spencer Tracy aún utilizando un solo brazo) en un aislado pueblo del Oeste post-Segunda Guerra Mundial, pone en evidencia -al descubrir un crimen cometido tiempo atrás sobre el que rige la ley del silencio- una de las miserias estadounidenses como es el racismo que sufrió la población japonesa residente en los EE.UU. a raíz del ataque a Pearl Harbour, puntualmente reflejada por su cine, aunque fuera de manera tangencial, como por ejemplo en La batalla de Midway, donde el hijo del militar que interpreta Charlton Heston le pide que interceda a favor de la familia de su novia, retenida en un centro de concentración debido a su origen oriental.

Película corta (78 m.), tensa y de violencia contenida, con Lee Marvin y Ernst Borgnine muy puestos en sus papeles de malos oficiales, un llamativo empleo del Cinemascope y el vigor que caracteriza la filmografía de un director que se movió con soltura entre géneros (Fort Bravo, El viejo y el mar, El último tren de Gun Hill, Los siete magníficos, La gran evasión, Ha llegado el águila). 

En una entrevista concedida a la extinta revista Triunfo (19/4/1980) con motivo del estreno de La muerte en directo, y cuando lo peor estaba todavía por llegar, Romy admitía que morir "es la única forma de triunfar (...) Los triunfos de una actriz son relativos. La muerte es el triunfo total". Hubo demasiado dolor en su existencia para aspirar a un premio distinto: fuerte trastorno psicológico tras ser abandonada por Delon (su viudo, a pesar de todo), suicidio de su primer marido en 1979; en 1981, ataque nefrítico que está a punto de costarle la vida, operación quirúrgica en la que le extirpan un riñón, separación de su segundo marido y -la puntilla definitiva- la espantosa muerte de su hijo de catorce años.

La actriz alemana (nació en la Viena nazi el 23 de septiembre de 1938) supo evolucionar de la joven protagonista de aquella serie cursi tan del gusto centroeuropeo sobre la emperatriz austriaca ("Jamás hubiera tenido que rodar Sissi. Cuando pienso que esas películas se proyectan regularmente en televisión, me pongo enferma. Tendrían que prohibirlas") hasta convertirse en una intérprete excepcional, intensa y profunda, una de las más importantes del cine europeo. Tenía que haber sido Maria Braun pero rechazó el guión al considerarlo "melodramático". Después vió la película y se arrepintió. Por aquellas curiosidades de la vida, Rainer Werner Fassbinder le sobrevivió doce días. Se suicidó (el mismo día que también fallecería Helena Deluvina Dianeroff-Elena Diakonova-Gala Dalí) a unos muy aprovechados 36 años. Un auténtico francotirador cultural al que también se echa mucho de menos.

Con 43 años, el bello rostro de Romy Schneider acusaba los golpes encajados y ya no tenía la frescura que (me) enamoró en Las cosas de la vida, La califa, Max y los chatarreros, Anna Kauffman, Una mujer en la ventana o Inocentes con manos sucias. Cansada del sufrimiento permanente y de los remedios tomados para combatirlo, su alma se rompió definitivamente el 29 de mayo de 1982 (esa tarde el Barça cerraba con Boca Juniors el traspaso del futbolista Maradona), ahorrándonos el trago de comprobar cómo la iba a tratar el paso del tiempo (a su cuerpo, a su vida y a su carrera) y conservada para la eternidad guapa y en la cumbre de su trabajo. Al día siguiente, La Vanguardia recordaba entre la información que dedicaba al suceso que "Romy fue Mujer Ad lib 1980 a través del contacto de Smilja Mihailovicht, la creadora de ese movimiento de moda. Fue por ella que la actriz austriaca compró unos terrenos en Ibiza, justo al lado de los de Jacqueline de Rives". Parece ser, sin embargo, que su relación con la isla se remonta a su adolescencia.

"Il est préférable de vivre une passion malheureuse que de passer dans la vie en se contentant d'un bonheur médiocre", había dicho alguna vez.  

La visión que de los ciudadanos de la City ofrece, por su parte, Lonely Planet:  sis graus (serie que tiene por filosofía que las ciudades se conocen a través del contacto con sus habitantes) es poco representativa (todos forman parte del moderneo underground más freak) y escuchando afirmaciones como la que dice alguien que está in durante un desfile de moda ("una noia guapa vestida de gat sempre és un bon detall") no se puede evitar llegar a la conclusión de que los extraterrestres ya están entre nosotros y que parece claro donde se han producido los encuentros. Mi opinión sobre el futuro de la Humanidad mejora cuando una semana más tarde voy a Singapur con Asha Gill (le haría de porteador a cualquier lugar del mundo, si ella quisiera). Su carácter desacomplejado y divertido (la modelo-presentadora es una buena comedianta) le va muy bien a un programa carcajeante repleto de irónicas bromas escatológicas y sexuales. Y los singapurenses parecen gente contenta y cachonda (no, no es una redundancia); una agradable sorpresa a estas alturas de este siglo de crispación y malhumor globalizados.

Lonely Planet: sis graus (por la teoría aquella de los "seis grados de separación") mira el mundo desde una perspectiva más adulta y abierta que las Guías Pilot que La 2 mantiene permanentemente en antena (siempre los viernes por la tarde), unas guías de viaje que parecen dirigidas a un turista tan babau como sus presentadores cuya actitud etnocéntrica bordea la xenofobia.

CUPONAZOS Y REINTEGROS. La trayectoria de Toni Riera desde que dejara la TEF ha corrido en progresión inversamente proporcional a la suerte de su antiguo espacio en la cadena local. Mientras a él comienza a ser habitual verlo en anuncios de la tele de ámbito estatal (en uno de la ONCE al lado de Chikilicuatre -q.e.p.d.-, incluso), Sa vetlada finalizó la temporada con serias dudas sobre su regreso. Y es que la nueva etapa conducida por Agustín Prades (que de manera incomprensible conservó el título) ha tenido más de fiesta de fin de curso entre colegas de instituto que de programa que pretendía convertirse en el buque insignia de la casa. Equivocadamente ambicioso para un sitio como Ibiza que, no hay que engañarse, es lo que es y donde hay lo que hay, el enorme esfuerzo de producción y realización no se reflejaba en el resultado ofrecido. Descanse en paz (supongo).

¡AH!  Sandra Barneda es uno de los nuevos y agradecidos rostros de la tele canicular. Su manera tan chic de cruzar las piernas y sus ostentóreos anillos en el dedo anular de la mano izquierda merecen una oportunidad en un proyecto más consistente. Tiene un aire a Yelena Isinbayeva aunque Vacances pagades (sustituto de El club en las tardes estivales de TV3) está llamado a batir pocos récords porque es sólo un tinto de verano que aspira a poco más que a retener cinco minutos delante de la pantalla al espectador que pase por delante de "la teva" a esa hora. Original la parodia de un conocido crítico de televisión a pesar de quedarse en la intención (munición mojada, nula "mossegada" autocrítica, notables la caracterización e interpretación de Jordi Ríos como Ferran Monegal), Menjar per un euro es tan curiosa como útil, mientras que el resto de secciones (Juan Carlos Ortega -que hace lo mismo que en la radio- aparte) son tan sólo esbozos de ideas en un conjunto que no puede evitar un cierto aroma chiripitifláutico. Pero a la Barneda, ¡ah!, dan ganas de proponerle un desliz y convertir un error en acierto.  

LA FERIA (DE LAS VANIDADES). Que Jordi González en La noria (Tele 5) le agradezca a Terelu (la hija de la Campos, para entendernos) por "habernos concedido esta entrevista" (por el largo masaje reparador que le hacen) da una pista definitiva (si es que era necesaria) sobre la desfachatez de estos programas que ocupan el prime-time de las noches de los viernes y sábados, en los que sus colaboradores, cambiando de bancada, son capaces de representar todos los papeles del auca según esté el mercado de invitados. Jordi, ¡quién te ha visto y quien te ve!

¡SE SIENTEN, COÑO!  Uno de los detalles que ¿Dónde estás, corazón? (Antena 3) instauró para distanciarse de la competencia más gore de Salsa rosa fue que los colaboradores se levantarían de sus asientos en señal de respeto hacia el invitado que entrara al plató (el mismo al que instantes después despellejarían sin piedad). Esa actitud de cortesía la ha adoptado también ahora la versión más amable del género, Temporada alta (IB3), donde incluso el público se pone en pie. ¿No hay nadie que se dé cuenta que confunden el culo con las témporas y que ese gesto de urbanidad en la tele es improcedente por antiestético y antitelevisivo?

Por cierto que en la cadena autonómica de ses Illes Àngel Llàcer despotrica a gusto contra Risto Mejide, del que afirma que pretende hacer negocio con la etérea y translúcida Virginia, la ganadora del último (no caerá esa breva) OT, a la que producirá un disco. ¡Qué vergüenza!, querer hacer dinerito fresco, rápido y fácil a costa de un programa tan limpio de mercadeo comercial como Operación Triunfo.